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El viaje en la cabeza

Desde mi cuarto piso hacia lo infinito, en lo plausible íntimo de la tarde que pasa, en la ventana cuando recién comienzan a verse las estrellas, mis sueños van parejos a las distancias expuestas para viajar a países ignotos, supuestos o solamente imposibles.

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Cosas sin importancia, naturales, insignificancias de lo habitual y de lo ordinario, polvo que sublima con un trazo apagado y grotesco la sordidez y la vileza de mi vida humana —el Libro de Cuentas abierto ante mis ojos, cuya vida sueña con todos los orientes; la broma inofensiva del jefe de oficina que ofende a todo el universo. El avisar al patrón que telefonee, que es la amiga, con el nombre y el don justo en medio de una meditación o en el periodo más asexual de una teoría estética y mental.

Todos tienen un jefe de oficina con la broma siempre inoportuna y el alma fuera del universo en su conjunto. Todos tienen un patrón y la amiga del patrón y la llamada siempre en el momento inoportuno, cuando la tarde admirable cae y las amantes corteses [se] disculpan [?]o avisan por medio de los otros al amigo que está tomando el té, en plan chic, como es notorio.

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