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Pero todos los que sueñan, aunque no sueñen en oficinas de la Baixa, ni ante un pedido del almacén de telas, todos tienen un Libro de Cuentas ante sí —ya sea la mujer con la que se casaron, sea la administración de un futuro que les viene de herencia, sea lo que sea, positivamente.

Después los amigos, buenos chicos, tan agradable hablar con ellos, comer con ellos, cenar con ellos, y todo, no sé cómo, tan sórdido, tan vulgar, tan pequeño, mejor en el almacén de tejidos que en la calle, mejor delante del libro de registro que en el extranjero, mejor con el patrón que con el infinito.

Todos nosotros, que pensamos y soñamos, somos auxiliares de contables en un Almacén de Tejidos o de cualquier otra casa en una Baixa cualquiera. Al escribir, nos perdemos. Sumamos y vamos pasando. Cerramos el balance y el saldo indivisible siempre aparece en contra nuestra.

Escribo sonriendo con las palabras, pero mi corazón está como si estuviese a punto de partirse, partirse, como las cosas que se rompen, en fragmentos, en cachos, que el basurero arrastra con un gesto de arrogancia al sempiterno carro de todos los Ayuntamientos.

Y todo espera, abierto y acicalado, al Rey que vendrá y ya llega, pues la polvareda del cortejo es una nueva niebla en el oriente lento y las lanzas brillan ya en la distancia con una madrugada enteramente suya.

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