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Llegaba por fin el otoño otoño; el aire se volvía frío y ventoso, sonaban las hojas en un tono seco, aunque no fuesen todavía hojas secas; la tierra toda tomaba ese color impalpable de un pantano incierto. Se decoloraba la que fuera su última sonrisa, en un cansancio de párpados, en una indiferencia de gestos. Y así, todo cuanto siente, o suponemos que siente, apretaba íntimamente contra el pecho, su despedida. Un sonido de remolino en el pórtico fluctuaba a través de nuestra conciencia de cualquier otra cosa. Agradaba estar convaleciente para sentir verdaderamente la vida.

Las primeras lluvias del invierno, venidas aún del ya duro otoño, lavaban sin embargo estas medias tintas sin el menor respeto. Vientos altos silbando sobre la quietud de las cosas, desgajando cosas que habían estado unidas, arrastrándolo todo, erguían entre los irregulares clamores de la lluvia, palabras ausentes de protesta anónima, sonidos tristes y casi rabiosos de desesperación sin alma.

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