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Flota sobre la superficie de mi cansancio algo dorado, como lo que flota sobre las aguas cuando el sol, ya sin fuerza, las abandona. Me veo como el lago que imaginé y lo que veo en ese lago es a mí. No sé cómo explicar esa imagen y ese símbolo, este yo que me figuro. Lo único cierto es que veo, como si lo fuese de verdad, un sol tras de los montes, proyectando rayos perdidos sobre el lago que los recibe como oro oscuro.

Uno de los inconvenientes del pensar, es ver cuándo se está pensando. Los que piensan con la razón, están distraídos. Los que piensan con la emoción, están durmiendo. Los que piensan con la voluntad, están muertos. Yo, sin embargo, pienso con la imaginación y todo cuanto en mí debiera ser razón, tristeza o impulso, se me reduce a algo indiferente y distante, como este lago muerto entre roquedos donde el último sol se retira.

Puesto que me he detenido, las aguas se estremecieron. Porque reflexioné, el sol se recogió. Cierro los ojos lentos y llenos de sueño y dentro de mí no hay más que una región lacustre donde la noche comienza a dejar de ser día en un reflejo castaño oscuro de aguas desde donde surgen las algas.

Puesto que he estado escribiendo, no he dicho nada. Mi impresión es que lo que existe, existe en otra región, más allá de las montañas, y que habría fabulosos viajes por hacer, con tal de que el alma nos guiara los pasos.

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