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En una confusión de enredos, el verdor de los árboles forma parte de mi sangre. Me golpea la vida en el corazón distante… No he sido destinado a la realidad, pero la vida ha querido vivir conmigo.

¡La tortura del destino! ¡Quién sabe si me voy a morir mañana mismo! ¡Quién sabe si hoy no habrá de ocurrir algo terrible a mi alma!… A veces, cuando pienso en estas cosas, me da pavor la tiranía suprema que nos hace mirar con pureza, no sabiendo sobre qué sucesos sale al encuentro mi propia incertidumbre.

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He mantenido siempre una repugnancia casi física hacia los asuntos secretos —intrigas, diplomacia, sociedades secretas, ocultismo. Sobre todo me molestaron éstos dos últimos— por la pretensión de ciertos hombres de que a través de sus relaciones con Dios o con Dioses, con Maestros o Demiurgos, conocen —entre ellos y ex-cluídos todos nosotros— los grandes secretos que son el cimientos del mundo.

No puedo creer que eso sea así, pero puedo entender que alguien lo crea así. ¿Cómo es que toda esa gente no está loca o confundida? ¿Porque son muchos? Pero hay alucinaciones colectivas.

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