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¿Con la muerte? No, ni siquiera con la muerte. Quien vive como yo, no muere: acaba, se mustia, desvejeta. El lugar donde estuvo se queda sin que él esté allí, la calle por donde caminaba se queda sin volver a verse en ella, la casa que habitaba es habitada no por él. Es el todo, pero le llamamos la nada; pero ni siquiera a esa tragedia de la negación podemos darle nuestro aplauso, pues ni siquiera sabemos con certeza que sea la nada, vegetales de la verdad como de la vida, polvo que está tanto por dentro como por fuera de los cristales, nietos del Destino e hijastros de Dios, que se casó con la Noche Eterna cuando ella enviudó del Caos que nos creó.

Marcharse de la Rua dos Douradores hacia lo imposible… Levantarme de mi pupitre hacia lo Desconocido… Pero todo esto entreverado con la Razón —ese Gran Libro que dice que fuimos.

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Se me evapora todo. La vida entera, mis recuerdos, mi imaginación y lo que contiene, mi personalidad, todo, todo se me evapora. Continuamente siento que he sido otro, que me he sentido otro, que me he pensado otro. Aquello a lo que asisto, es un espectáculo con otro escenario. Y aquello a lo que asisto, soy yo.

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