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Hace unos días sufrí una impresión espantosa con un breve escrito de mi pasado. Me acuerdo perfectamente de que mi prevención, relativa al menos, hacia el lenguaje data de hace bien pocos años. Encontré en un cajón un escrito mío, mucho más antiguo, en el que esa misma prevención estaba fuertemente acentuada. No me comprendí en el pasado convincentemente. ¿Cómo es que me pude adelantar al que ya era? ¿Cómo es que me reconocí hoy como no me reconocí ayer? Y todo se me confunde en un laberinto donde, conmigo, me extravío de mí mismo.

Me solazo con el pensamiento y sé bien que esto que ahora escribo, ya lo he escrito. Recuerdo. Y pregunto a lo que en mí presume de ser, si no habrá en el platonismo de las sensaciones otra anamnesis más indicada, otro recuerdo de una vida anterior que sea de esta vida…

Dios mío, Dios mío, ¿a quién asisto? ¿Cuántos soy? ¿Quién soy yo? ¿Cuál es la hendidura que hay entre quien soy y yo mismo?

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