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Todo lo que no sea mi alma es para mí, lo quiera o no, un escenario, un decorado. Un hombre, por más que a través del pensamiento lo reconozca como un ser vivo como yo lo soy, tiene siempre, para mí, por involuntario en lo verdaderamente mío, menos importancia que un árbol, si el árbol es más hermoso. Por eso he sentido siempre en los movimientos humanos —las grandes tragedias colectivas de la historia y de lo que cuentan de ellas— como frisos coloreados, vacíos del ama de los representados en él. Nunca he sentido pena por lo que de trágico ocurriera en la China. Es un decorado lejano, aunque sea de sangre y peste.

Me acuerdo con irónica tristeza de una manifestación de obreros, organizada con no sé qué sinceridad (pues me cuesta admitir sinceridad en las cosas colectivas, visto que el individuo, a solas consigo mismo, es el único que siente). Era un grupo compacto y libre de estúpidos animados, que pasó gritando cosas diversas ante mi indiferencia por lo ajeno. Sentí náuseas de repente. Ni siquiera estaban lo suficientemente sucios. Los que sufren de verdad, no andan en grupos, no forman colectivos. El que sufre, sufre a solas.

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