Libro del desasosiego

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¡Ay del artista que repara en esto, que piensa en esto! Ya nunca su trabajo le producirá alegría, ni su sueño sosiego. Será un muchacho sin mocedad y envejecerá en el descontento.

¿Para qué explicar nada? Lo poco que se dice mejor hubiera sido no decirlo.

¡Si hoy pudiera aceptar la idea de que la renuncia es bella, qué dolorosamente feliz sería desde entonces!

Porque tú no amas lo que yo digo con los mismos oídos con los que yo me oigo decirlo. Cuando yo mismo me oigo hablar en voz alta, los oídos con los que me oigo hablar alto no me escuchan de la misma manera que el oído íntimo con que me oigo pensar las palabras. Si yo mismo me equivoco al oírme y tengo que preguntarme tantas veces a mí mismo qué es lo que quise decir, ¿cómo podrían entenderme los demás?

De cuántas complejas ininteligencias estará hecha la comprensión de los otros hacia uno mismo.

La dicha de ser comprendido no la puede gozar quien quiere ser comprendido, pues eso sólo a los complejos e incomprendidos puede acontecerles, y los otros, los simples, aquéllos a quienes los otros pueden comprender, nunca desean ser comprendidos.

Nadie lo consigue… nada vale la pena.