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Los desastres novelescos son siempre hermosos porque por ellos no corre sangre auténtica, ni se pudren los muertos, ni la podredumbre es podre en ellos.

Cuando Mr. Pickwick es ridículo, no es ridículo, puesto que eso sucede en una novela. ¿Quién puede saber si la novela será una más perfecta realidad y vida que Dios crea a través de nosotros, que nosotros —quién sabe— existimos sólo para crearlas? Las civilizaciones no parecen existir más allá del hecho de producir arte y literatura; son las palabras lo único que de ellas se habla y queda. ¿Por qué no serán esas figuras extra-humanas reales de verdad? Me duele en mi existencia mental pensar que todo esto pudiera ser así…

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El haber tocado los pies de Cristo no disculpa las faltas de puntuación.

Si un hombre escribiera bien sólo cuando está bebido, le diría que se emborrachase. Y si él me respondiera que su hígado no puede con eso, le respondería: ¿y qué es su hígado? Es algo muerto que vive si tú vives, y los poemas que escribes viven por encima de todo eso.

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