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Y entre pensar esto, estar fumando y no casar muy bien una cosa con otra, la risa mental encuentra el humo, y enredándose en la garganta, se expande en un ataque tímido de risa audible.

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Hay días en que cada persona que me cruzo e, incluso más, las personas con las que mantengo una convivencia forzada y cotidiana, asumen aspectos simbólicos y, ya aislados, ya unidos entre sí, forman una escritura profética u oculta, descripción en sombras de mi vida. La oficina me parece una página con palabras que son gentes; la calle es un libro; los comentarios intercambiados con los conocidos, con los desconocidos que me salen al paso, son pláticas para las que me hace falta el diccionario pero no el entendimiento. Hablan, explican, pero no hablan de ellas, ni se explican a sí mismas; son palabras, iba diciendo, y no muestran nada, sino que dejan transparentar. Pero en mi visión crepuscular distingo vagamente lo que esos cristales súbitos, revelados en la superficialidad de las cosas, admiten del interior que velan y revelan. Entiendo sin conocimiento, como a un ciego al que le hablasen de colores.

Pasando a veces por las calles, oigo retazos de conversaciones íntimas y casi todas hablan de otra mujer, de otro hombre, del muchacho de la tercera o de su amante, […].

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