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Nosotros nos sabíamos allí por una intuición que, por cierto, no teníamos, y que este dolorido mundo donde seríamos dos, caso de existir, estaría más allá de la línea extrema donde las montañas son alientos de formas. Y más allá no había nada. Y era precisamente por la contradicción de saber esto que las horas en las que estábamos allí eran oscuras como una caverna en tierra de supersticiosos, y las sentíamos extrañas como el perfil de una ciudad moruna contra el cielo crepuscular de otoño…

Olas de desconocidos mares tocaban, en el horizonte de oírnos, playas que nunca podríamos ver, y era para nosotros la felicidad escuchar, hasta verlo en nosotros, ese mar que sin duda surcaban carabelas cuyas metas de navegación nada tenían que ver con las órdenes dadas desde Tierra.

Nos fijábamos de repente, como quien de pronto se ve viviendo, que el aire estaba lleno de cantos de aves y que, como perfumes antiguos en satenes, el vaivén de las hojas estaba más entrañado en nosotros que la conciencia de oírnos.

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