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El movimiento quieto de los árboles, el agitado sosiego de las fuentes; el hálito indefinible del íntimo ritmo de la savia; el lento atardecer de las cosas, que parece venir de dentro para darle la mano en armonía espiritual al lejano entristecerse y próximo al alma, desde el alto silencio del cielo. El caer de las hojas, acompasado e inú-til, gotas de enajenación, en que el paisaje se nos vuelve hacia los oídos y se entristece en nosotros como una patria recordada —como un cinturón que se desata, que nos ciñe inciertamente…

Allí vivimos un tiempo que no sabía transcurrir, un espacio que no se podía pensar en medir. Un correr fuera del Tiempo, una extensión que desconocía los hábitos de la realidad en el espacio… ¡Qué horas, oh inútil compañera de mis tedios, qué horas de feliz desasosiego se hicieron pasar por nuestras!… Horas de cenizas del espíritu, días de nostalgia por el espacio, siglos interiores de pasajes externos… Y nosotros ni siquiera nos preguntábamos para qué servía todo aquello, pues gozábamos sabiendo que todo aquello no servía para nada.

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