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Los robles seculares y nudosos nos hacían tropezar en los tentáculos muertos de sus raíces… Los plataneros afirmábanse… y a lo lejos, entre árbol y árbol, pendían del silencio de las parras los negreantes racimos de uvas…

Nuestro sueño de vivir iba por delante de nosotros, alado, y nosotros teníamos para él una sonrisa igual y ajena, aparejada en las almas, sin mirarnos, sin saber uno del otro más de lo que un brazo recostado contra la atención entregada del otro brazo sentía.

En nuestra vida no había adentro. Éramos afuera y éramos otros. Desconocíamonos como si hubiéramos aparecido a nuestras almas después de un viaje a través de los sueños…

Nos habíamos olvidado del tiempo y el espacio inmenso se empequeñecía ante nuestra visión. Más allá de los árboles cercanos, de aquellas parras solitarias, de aquellos montes últimos sobre el horizonte, ¿habría algo real, que mereciera una mirada abierta, como sobre las cosas que existen?…

En la clepsidra de nuestra imperfección gotas regulares de sueño marcaban en nosotros horas irreales… Nada vale la pena, mi lejano amor, excepto el saber que es bueno saber que nada merece la pena…

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