🎯 ¿Cansado de los anuncios?
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Ninguno de nuestros afanes tiene razón de ser. Nuestra vigilia es un absurdo consentido por nuestra inercia alada.

No sé qué afeites de penumbra ungen la idea íntima de nuestro cuerpo. El cansancio que sentimos es la sombra de un cansancio. Vienen a nosotros desde muy lejos, como la idea nuestra de tener vida propia…

Ninguno de nosotros tiene nombre o existencia plausible. Si pudiésemos ser ruidosos al punto de imaginarnos riendo, reiríamos sin duda de sabernos vivos. El frescor caliente de las sábanas nos acaricia (tanto a ti como a mí, está claro) los pies que se sienten el uno frente al otro, desnudos.

Desengañémonos, mi amor, de la vida y de sus formas. Huyamos para ser nosotros… No nos quitemos el anillo mágico que llama, al moverse, a las hadas del silencio y a los elfos de las sombras y a los gnomos del olvido…

Así es que, al irnos a soñar hablando de él, surge ante nosotros, otra vez, el espeso follaje, pero ahora más perturbado con nuestra perturbación y más triste con nuestra tristeza. Huye delante de él, como una niebla que se deshiciera, nuestra idea del mundo real, y otra vez entro en mi sueño errático, que ese follaje misterioso encuadra…

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