En mi atención hay una viuda pobre que nunca llora...

En mi cielo interior nunca hubo una única estrella...

Hoy pesa el cielo como la idea de nunca llegar a un puerto...

La lluvia menuda es vacía... La Hora sabe a haber sido...

¡No hay nada mejor como un lecho para las naos!... Absorto

En su alienarse de sí, tu mirar es una plaga sin sentido...

Todas mis horas están hechas de jaspe negro,

Mis ansias todas talladas en un mármol que no hay,

No es alegría ni dolor este dolor con que me alegro,

Y no es buena ni mala mi bondad a la inversa...

Los haces de los lictores se abrieron a la vera de los caminos...

Los pendones de las victorias medievales ni llegaron a

las Cruzadas...

Pusieron infolios útiles entre las piedras de las barricadas...

Y la yerba creció en las vías férreas con fuerza dañina...