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Y prosigo, señor Grant: ¿Sabe usted lo qué es la vida en una pintura, y en qué se diferencia un mal cuadro de otro? El retrato oval de Poe vivía, porque había sido pintado con “la vida misma”.

¿Cree usted que sólo puede haber un galvánico remedo de vida en el semblante de la mujer que despierta, levanta e incendia la sala entera? ¿Cree usted que una simple ilusión fotográfica es capaz de engañar de ese modo el profundo sentido que de la realidad femenina posee un hombre? Y calló, esperando mi respuesta.

Se suele preguntar sin objeto.

Pero cuando Rosales lo hacía, no lo hacía en vano.

Preguntaba seriamente para que se le respondiera.

¿Pero qué responder a un hombre que me hacía esa pregunta con la voz medida y cortés de siempre? Al cabo de un instante, sin embargo, contesté: –Creo que tiene usted razón, a medias.

Hay, sin duda, algo más que luz galvánica en una película; pero no es vida.

También existen los espectros.

–No he oído decir nunca –objetó él– que mil hombres inmóviles y a obscuras hayan deseado a un espectro.

Se hizo una larga pausa, que rompí levantándome.

–Van ya diez minutos, señor Rosales –sonreí.

Él hizo lo mismo.

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