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—Más bien me parece un casquete español —dijo el catalán—. ¿No ve usted que todavía conserva unas plumas en un lado?

—¿Quién le habrá tirado a ese pantano? —preguntó el Corsario.

—Yo creo que eso indica algo peor, señor —dijo el catalán—. O mucho me equivoco, o ese fango está formado por cierta arena movediza que no perdona jamás.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que quizás debajo de ese casquete haya algún desgraciado que ha sido tragado vivo por el fango.

—¡Vamos a verlo!

Se desviaron del camino que seguían y se dirigieron hacia aquella capa de fango, que tendría una longitud de trescientos o cuatrocientos metros por otros tantos de anchura, y que parecía una laguna medio seca.

Pronto vieron que era uno de aquellos birretes y gorras de seda rayados de rojo y amarillo y adornados con una pluma que usaban los españoles.

Quedóse adherido al fango en el centro de un hoyo que tenía la forma de un embudo y cerca veíanse como cinco palitos de un color que hizo estremecerse a los filibusteros.

—¡Los dedos de una mano! —exclamaran Carmaux y Wan Stiller.

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