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—No es otro que el señor de Ventimiglia —respondió el marqués—. Un hombre joven aún, verdadero tipo, italiano, con cabello y bigote negros, tez ligeramente bronceada.

—¡Sí, él es! —exclamó el consejero.

—¿Venía acompañado de tres hombres?

—Sí, los tres con aspecto de espadachines.

—¿Volverá aquí?

—Mañana por la noche.

—¿Qué haríais en mi lugar, don Juan?

—Prenderlo y ahorcarlo cuanto antes.

El marqués movió la cabeza.

—No —dijo luego—. Se averiguaría que la bella india a quien yo he adoptado es hija del Corsario Rojo; se sabría también que tengo un motivo para conservarla a mi lado y se conocerían otras muchas cosas. No, hay que terminar este asunto sin ruido.

—¿Qué queréis decir, amigo mío?

—¿No tenéis a vuestras órdenes algún espadachín notable? Alguno famoso, porque se dice que el conde es un tirador terrible. Una asechanza, una disputa, una buena estocada, y nos veremos libres de ese importuno.

El consejero meditó un momento; luego dijo:

—Ya lo he encontrado.

—¿Quién es?

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