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—Espero no volver a tropezar en el camino con el marqués de Montelimar ni con don Juan de Zabala —contestó el señor de Ventimiglia, que a pesar de las molestias que le proporcionaba su herida, se mantenía perfectamente en la silla.

—En cambio, os agradaría tropezar con la linda marquesa —dijo el gascón.

—¡Ah!, con mucho gusto —repuso el conde—. No la he olvidado.

—¿La volveréis a ver antes de partir de América?

—No me embarcaré para Europa sin saludarla.

—Y sin exponeros a un nuevo peligro.

—¿A cuál, amigo Barrejo?

—Al del matrimonio.

—¡Diablo de hombre! —exclamó el conde riendo—. Cazáis muy largo.

—Sería un partido magnífico.

—Dejadme en paz y ocupaos por ahora del marqués. En este momento constituye el mayor de los peligros. Sabed que una duda me atormenta desde que hemos montado a caballo.

—¿Que me engañase el mulato? No lo creo, señor conde; hablaba seriamente, y además, ya se sabe que el vino hace decir siempre la verdad.

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