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—¡Imposible!

—Es un Ventimiglia, un pariente de los terribles corsarios que con Pedro el Grande, Laurent, Wan Horn y el Olonés han destruido tantas ciudades del Golfo de México.

—¡Oh, Dios mío! —exclamó la marquesa, dejándose caer en la butaca—. ¿No estaréis equivocado?

—Tenemos la prueba de que es realmente un Ventimiglia.

—¿Cómo habéis podido adquirirla?

—El trozo de acero clavado en el pecho del conde de Santiago llevaba grabado el nombre del matador.

—¿Entonces habréis destruido ya su fragata?

—Aún no, marquesa —respondió el capitán—. Esperamos a que sea de noche para abordarla. ¿Dónde está ese hombre?

—Ya ha partido.

—¿Partido? —exclamó el capitán, quedándose lívido.

—Me ha dejado hace media hora, después de haber almorzado conmigo, diciéndome que iba a pasear por el jardín.

El capitán se dio un puñetazo en la coraza.

—¿Me habrá visto atravesar la cancela del jardín? —se preguntó, tirándose furiosamente de los bigotes—. ¡Huido! Pero ¿a dónde? Es probable que esté oculto aquí en algún rincón. ¡Díaz!…

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