CAPÍTULO PRIMERO

EL INFIERNO DEL BLED

—Adelante, ¡por la muerte de Mahorna y de todas sus huríes! 

—No podemos más, sargento. 

—¡Como! ¡Os atrevéis a replicar, bribones! 

—Queréis matarnos, sargento. 

—Reventad de una vez, canallas. ¿Por ventura creiais hallar en las legiones disciplinarias argelinas, abanicos, refrescos y palmeras bajo cuya sombra poder dormir la siesta? Adelante, por la muerte de Mahoma, de lo contrario os envío a todos ante el Consejo Superior de Guerra. 

—No podemos más, sargento — repitieron varias voces roncas, que no parecían tener nada de humano.

—El subteniente nos observa y yo no quiero que por causa vuestra me encierren. Unas cuantas carreras más, si no queréis que os haga arreglar los huesos por el querido Steiner, que, como ya sabéis, no tiene los puños delicados. 

Entonces alguien gritó: 

A ese infame lo mataré yo. ¡Lo he jurado, sargento! 

—¿Quién ha hablado? 

Nadie respondió. 

—Adelante y a la carrera, os he dicho. El subteniente nos vigila.