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Hassi dió un violento tirón a la cuerda de su maharl, sin obtener la menor obediencia del animal. 

—¿Dónde estarnos? — preguntó Hassi, con angustioso acento—. ¿Lo sabes tú, Muley? 

—No veo más allá de la cabeza de mi cabalgadura —respondió el marabuto—; sólo sé que el terreno nos falta bajo los pies 

—¿Hay arenas movibles por estos parajes? 

—Sé que las hay junto a la falda del Atlante. 

—Entonces estamos perdidos. 

—Aún no nos hemos hundido. pero se hunde más y más. 

—El mío también. 

—¿No puedes hacerle variar la dirección? 

—No; quizá no puede, aunque quiera. El marabuto hizo un ademán desesperado. 

—¡Las arenas nos tragan! —Muley — exclamó de pronto el moro —; creo que ha llegado nuestra última hora. 

El marabuto no tuvo valor para contestar. Miraba, aterrorizado, cómo se hundía su mahari. 

Las piernas estaban sepultadas del todo y el vientre pesaba sobre las arenas traidoras. El de Hassi no se encontraba en mejores condiciones. El agua llegaba ya a sus flancos y lamia el ancho fondo de las dos cestas. 

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