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se les debería restregar en la nariz, a diario y sin miramientos, a los chapuceros de la poesía y también de todas las demás disciplinas elevadas^[495]. Ellos son la mala hierba que no deja crecer el trigo con el fin de cubrirlo todo ella misma; por eso ocurre lo que describe con originalidad y belleza Feuchtersieben, fallecido prematuramente:

«¡Y sin embargo —exclaman insolentes—

Nada se está haciendo, nada se ha hecho!»

Y entretanto la gran obra

Madura en silencio.

Ahora aparece: nadie la ve,

Nadie la oye entre los gritos.

Con resignada tristeza

Pasa calladamente de largo^[496].

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