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Desearía que alguno intentara hacer alguna vez una historia trágica de la literatura en la que presentara el modo en que las distintas naciones, cada una de las cuales encuentra su máximo orgullo en los grandes escritores y artistas que puede exhibir, los ha tratado mientras vivían; con ello nos pondría ante los ojos aquella interminable lucha que lo bueno y auténtico de todas las épocas y países ha tenido que sostener contra lo equivocado y malo que prevalecía en cada momento; nos describiría el martirio de casi todos los verdaderos iluminadores de la humanidad, de casi todos los grandes maestros en cada género y arte; nos mostraría que, descontadas pocas excepciones, han vivido sin reconocimiento, sin interés por ellos, sin discípulos, en la pobreza y la miseria, mientras la fama, el honor y la riqueza se tributaban a los hombres indignos de su especialidad; así que les ha ido como a Esaú, al que, mientras cazaba y mataba un venado para su padre, Jacob, vestido con sus ropas, le robaba en casa la bendición paterna; sin embargo, pese a todo, el amor a su causa les mantuvo en pie hasta que finalmente concluyó la dura batalla de tal educador del género humano, le esperó el laurel inmortal y llegó la hora en que también para él se dijo:

La pesada armadura se convierte en alas,

Breve es el dolor, y eterna la dicha^[620].

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