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En correspondencia con el curso del progreso humano aquí descrito, la historia de la literatura es en su mayor parte el catálogo de una galería de engendros. El alcohol en el que estos se conservan por más tiempo es la piel de cerdo. En cambio, los pocos nacimientos que han salido bien no hace falta buscarlos ahí: se han mantenido en vida y los encontramos por doquier en el mundo, por donde caminan como obras inmortales en eternamente fresca juventud. Solo ellas conforman la literatura real que se caracterizó en el parágrafo anterior y cuya historia, pobre en personajes, aprendemos en nuestra juventud de boca de los hombres instruidos antes que de compendios. — Contra la monomanía hoy dominante de leer historia de la literatura para poder charlar de todo sin saber realmente, recomiendo un pasaje de Lichtenberg sumamente digno de leerse, en el volumen II, p. 302 de la antigua edición^[619].

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