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POSADERO.—¿Tienes algo contra mi campeón, mi caballero huésped?

FORD.—Nada, por vida mía; pero os obsequiaré con una botella de Jerez rancio si me introducís a él diciéndole que mi nombre es Brook. Es una mera chanza, pura jovialidad.

POSADERO.—Venga esa mano, mi bravo. Tendrás entrada y salida francas. ¿Es bien dicho? Y te llamarás Brook. Es un caballero jovial. ¿Queréis venir, corazones míos?

POCOFONDO.—Soy con vos, amigo posadero.

PAGE.—He oído decir que el francés maneja bien su espada.

POCOFONDO.—¡Bah! Más podría yo decir. En estos tiempos todo se vuelve distancias, y pases, y estocadas, y qué sé yo qué más. Pero el asunto es el valor, señor Page, es el corazón aquí, aquí. Hubo tiempo en que con mi espada larga os habría hecho, a los cuatro gallardos mozos que sois, escabulliros como ratoncillos.

POSADERO.—Vamos, muchachos, vamos. ¿Hemos de eternizarnos aquí?

PAGE.—A vuestras órdenes. Preferiría una disputa entre ellos a una lucha.

Salen el Posadero, Pocofondo y Page

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