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Prefiere creer que viento, guante, puertas

son meros accidentes del camino,

igual que en cada muesca queda en vilo

el tiempo en el reloj: es solo el cupo

que pagan por su avance los minutos.

«Minucias», piensa, «son, que se interponen

tal como en primavera las escarchas

dan más realce a los primeros soles

y el ave helada canta con más ganas.

Lo que es precioso con dolor se paga:

piratas, peñas, sirtes, fuertes vientos

supera el comerciante por dinero».

Ahora está a las puertas de la alcoba

que sellan el acceso a sus pensares;

apenas un pestillo que atesora

la cosa celestial que más le place.

Y su impiedad ha obrado tal dislate

que reza por su presa, como ansiando

que el cielo favorezca su pecado.

Mas en mitad de su oración sin tino,

rogando que el poder eterno ayude

a que ella, bella, acceda a sus designios

y en la hora más propicia lo secunde,

se para: «Si he de desflorarla», aduce,

«y el cielo estos asuntos aborrece,

¿acaso alentará mis intereses?

»¡Que amor y suerte sean mis mentores!

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