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Ni tus dulces frutas, a sus gulas

Den satisfacción. Tarántulas

Extraigan de tu ceno sus venenos,

Y sapos espantosos a su paso,

Salten a escupir en su regazo.

Ortigas desuellen sus dos manos,

Y cuando, de tus floridos llanos,

Quieran arrancar una violeta,

De víbora, veloz como saeta,

El tósigo, les clave su lengüeta.

No os riáis del ridículo conjuro,

Pues Tierra y rocas, os auguro,

Valientes, contra mis oponentes,

Saldrán al campo, combatientes,

Y han de defenderme por seguro,

De su rey, como un gigante muro.

OBISPO DE CARLISLE

No temáis, mi rey: aquella mano,

La fuerza que te hizo soberano,

Ha de mantenerte en el poder;

Te dará medios a oponer,

Mas hay que ese don aprovechar,

No dádivas de Dios, desperdiciar,

Que son socorro y salvamento.

AUMERLE

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