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temes la muerte, que no es otra cosa.

Tú no eres tú misma, porque vives

de millares de granos que han salido del polvo.

Feliz no eres

pues lo que no tienes te esfuerzas por tenerlo

y si algo tienes pronto lo olvidas.

No eres constante, sufres raros cambios

según la luna. Aun rica, eres pobre,

pues como un asno, cargado de lingotes, dobla el lomo,

tú llevas tus riquezas solo en viaje de ida

porque luego la muerte te descarga. Amistades no tienes:

a tus propias entrañas que te llaman señor

y a lo que fluye de tus propios flancos

los maldice la gota, el salpullido, el reuma,

por no acabarte pronto.

No tienes juventud ni edad;

eres como un dormir después de haber comido

que sueña con los dos, pues toda tu bendita juventud

envejece y pide limosna

dolida de perlesía; y cuando eres vieja y rica

no tienes calor, pasión ni belleza

que hagan agradables tus riquezas. ¿Qué hay en esto

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