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hierve la sangre sonrojando al invierno.

Tiembla en el seto una ropa muy blanca

como al compás del ave que canta.

Si le echo mano me iré a la taberna

a honrar a los dioses de la cerveza.

Canta la alondra, tiralalira;

canta el jilguero y el avefría;

canta la hierba, canta el verano

y con mis chicas yo estoy tumbado.

En otros tiempos yo servía al príncipe Florizel y llevaba traje de terciopelo fino.

Pero tesoro, yo no me quejo.

Mira la luna, cuánto que brilla.

Sigo el camino, suelto un bostezo,

miro a lo alto y ella me guía.

Si al hojalatero

le está permitido

cargar con su hatillo

y cambiar de nido,

yo les anticipo

sin otro motivo

que cuando me apresen

diré de qué vivo.

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