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Antes de que pudiera soltar la maldición que le cruzó los pensamientos, comprobó que no eran sus amigos, sino dos tipos a los que de nada conocía; dos tipos, además, de aspecto torvo, de actitud insolente. Blandía cada uno una pistola. Vestían con las trazas poco menos que harapientas de los que servían en Bow Street^[18].

El juez tiró del cordón con el que desde la cabina se detiene a los caballos, y el coche comenzó a discurrir con mayor lentitud. Echó un vistazo a través de la ventanilla y pudo ver así que no había en los alrededores edificio alguno; estaban en las afueras de la ciudad; sólo vio la espléndida luz de luna de aquella noche derramándose sobre un páramo sombrío que se extendía por doquier, y árboles secos, sin hojas, agrupados aquí y allá, de manera dispersa, desplegando al aire sus ramas desnudas como brazos fantasmagóricos que parecían agitarse de júbilo para recibirle.

Uno que parecía ser un lacayo se acercó hasta la ventanilla. Reconoció de inmediato aquella cara larga y enjuta de ojos pequeños, como hundidos en sus cuencas. Era Dingly Chuff, que tiempo atrás, unos quince años atrás, había estado a su servicio. El juez lo había despedido y hecho prender acusándole de robar una cuchara de su cubertería de plata. Murió en la cárcel tras contraer allí una grave enfermedad.

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