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Volvió a decirle la niña que ya no estaba el desconocido. Mrs. Carwell, con su cofia repleta de cintas y de encajes ahora del color de las cerezas, con el cabello castaño oscuro sin empolvar cayéndole sobre la cara muy pálida, se atrevió, aun con mano temblorosa, a usar la llave del palanquín y abrir la portezuela. Comprobó que en efecto, como se lo había anunciado la niña, el asiento estaba vacío.

—No fue más que una ilusión, hija mía, ya lo ves…

—¡Allí está, mamá! —gritó entonces la pequeña señalando con su dedo—. Se ha ido por allí…

—¿Por dónde? —preguntó el ama de llaves retrocediendo unos pasos.

—Ha entrado en la habitación…

—No, hija, no… Quizás te ha confundido una sombra —dijo la madre un tanto malhumorada y nerviosa por el susto—. He movido la vela, y las sombras…

Mrs. Carwell, sin embargo, temblando de pies a cabeza, asió una de las varas del palanquín, con la que golpeó el piso como si quisiera espantar a alguien. Temía entrar en la habitación que le señalaba su hija.

Al oír el golpe contra el suelo acudieron alarmadas al vestíbulo la cocinera y dos de sus ayudantes.

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