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Pensé, mientras íbamos por un camino entre olmos sombríos, en dirección a una casa de ladrillo muy vieja, que se veía al final de la espesura de un bosque que entonces se me antojaba lúgubre, que sería mejor hospedarme en cualquier hotel o en una posada. Era una elección perversa, lo acepto, pues resultaba difícil imaginar un lugar más triste y silencioso, angustiosamente silencioso, que aquella casa de ladrillo, la casa del reverendo, que él consideraba agradable.

Había estado un par de días en Richmond, pero encontrando insoportable la ciudad, por cualquier causa, decidió refugiarse en aquella triste casa, porque al menos, al ser suya y estar bien amueblada, eso sí, se encontraba seguro y evitaba la a menudo engorrosa tarea de buscar un hospedaje conveniente para pasar la noche.

El sol se ponía y una luz enrojecida en el occidente ofrecía a la vista tan familiar escena. El vestíbulo de la casa permanecía en penumbra. Cuando entré en la sala trasera, cuyas ventanas daban al poniente, seguí en la misma penumbra.

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