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Aunque apenas tenía veinticinco años, Féder no creía en absoluto en las efusiones de las mujeres; ante la confesión más encantadora de la pasión más tierna se limitaba a pensar: «Tiene empeño en convencerme de que me quiere apasionadamente». Le tenía miedo a su propia forma de ser, recordaba todas las peculiares locuras que había hecho por su mujer y en verdad que no les veía el porqué. El recuerdo que le había quedado no era más que el de una niña de carácter muy alegre y a quien le encantaban los trapos que venían de París. Tampoco conservaba ningún recuerdo claro y pormenorizado de lo que sentía mientras estaba enamorado. Solo se veía haciendo locuras peculiares; pero ya no recordaba las razones que se daba a sí mismo para hacerlas.

El amor le inspiraba, pues, un sentimiento de terror muy acusado y, si hubiera previsto que se iba a enamorar de Valentine, no cabe duda de que habría emprendido un viaje. Cayó en la tentación de verla a diario lo primero porque era muy guapa: tenía algunos rasgos en la cara que no se cansaba de mirar desde el punto de vista del pintor; por ejemplo aquel perfil de los labios un tanto gruesos y capaces de expresar la pasión más ardiente y que contrastaba singularmente con el perfil inefable de la nariz y la expresión casta y sublime de los ojos, cuya mirada, tan vivaracha, parecía pertenecer a alguna santa del paraíso más allá de todas las pasiones.

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