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Si estuviésemos escribiendo unas Memorias de Walpole, o cualquier otra clase de libro por encima de nuestra inteligencia, continuaríamos narrando la historia anecdótica de siete medio-pillos, de los cuales había dos o tres que eran hábiles y uno o dos excelentes charlatanes, y que fueron reemplazados por igual número de bribones. Cualquier honesto y digno que en el ministerio del Interior se hubiera ocupado de buena fe en cosas útiles, habría sido considerado como un auténtico imbécil; toda la Cámara le hubiese despreciado. Era preciso que hiciera fortuna sin robar descaradamente; de cualquier modo, y antes que nada, para ser estimado y considerado, era preciso que mirara para sí. Como tales costumbres están a punto de ser sustituidas por las desinteresadas virtudes de la república, que sabrán morir, como Robespierre, con trece libras y veinte sueldos en el bolsillo, hemos querido dejar constancia de ellas.

Pero no es la historia de los gustos en medio de los cuales aquel hombre inteligente y dado a los placeres, empleaba éstos para apartar de sí el aburrimiento, la que hemos prometido al lector. Sino la de su hijo, ser mucho más sencillo que, a su pesar, se vio mezclado en las preocupaciones y luchas del cambio de ministerio, por lo menos en todo cuanto su carácter serio le permitió verse envuelto en él.

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