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—Esto no es cuestión para él, le escribe durante todo el día; pero es un niño, un infeliz de veintiocho años, que intenta hacer política conmigo; revienta de vanidad y es más miedoso que una mujer. A veces le digo: “Dejemos la rivalidad entre prefecto y general para tiempos más tranquilos; usted y yo somos vilipendiados durante todo el día y por todo el mundo. El señor obispo, por ejemplo, ¿nos ha visitado alguna vez? La nobleza no asiste nunca a nuestros bailes y tampoco nos invita a los que da ella. Si, cumpliendo las instrucciones que tenemos, debemos trasladarnos para algún asunto al Consejo general, si saludamos a algún noble, nos devuelve el saludo la primera vez, pero a la segunda, nos vuelve la cara. La juventud republicana nos mira frente a frente y nos silba. ¡Todo esto es evidente!”. ¡Pues bien! El prefecto lo niega; me contesta rojo de indignación: “Hable por usted; a mí nunca me han silbado”. Y no pasa una semana sin que, si se atreve a aparecer en la calle, al caer la noche, le silben a dos pasos de sus narices.

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