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El hombre que escribía alzó la cabeza; Julien no se dio cuenta hasta pasado un momento; e incluso tras haberlo visto siguió quieto, como si lo hubiera herido de muerte la mirada terrible de que era objeto. La mirada alterada de Julien apenas si intuía una cara alargada y cubierta de manchas rojas, salvo en la frente, que mostraba una palidez mortal. Entre esas mejillas rojas y esa frente blanca, relucían dos ojillos negros hechos para espantar al más atrevido. Un pelo abundante, liso y de un negro de azabache perfilaba la frente ancha.

—¿Quiere acercarse sí o no? —acabó por decir el hombre aquel con tono impaciente.

Julien avanzó con paso titubeante y, a punto de caer al suelo y pálido como no lo había estado en la vida, acabó por detenerse a tres pasos de la mesita de madera de pino cubierta de cuadraditos de papel.

—Más cerca —dijo el hombre.

Julien siguió andando, alargando la mano como si intentase apoyarse en algo.

—¿Su nombre?

—Julien Sorel.

—Ha tardado mucho —oyó que le decía, clavándole otra vez unos ojos terribles.

Julien no pudo soportar esa mirada; alargando la mano como para agarrarse, cayó al suelo cuan largo era.

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