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Esa forma de ver las cosas, entusiasta, clara y pintoresca, de Mathilde, le estropeaba el lenguaje, como podemos ver. Con frecuencia alguna frase suya les sonaba mal a sus amigos, tan corteses. Casi casi se habrían confesado a sí mismos, si la joven hubiera estado menos de moda, que en su forma de hablar había algo demasiado subido de tono para la delicadeza femenina.

Ella, por su parte, era muy injusta con los relamidos jinetes que pueblan el bosque de Boulogne. Veía el porvenir no con espanto, que habría sido un sentimiento vehemente, sino con una repugnancia muy infrecuente a su edad.

¿Qué podía desear? La fortuna, la noble cuna, la inteligencia, la hermosura a lo que decían y por lo que ella creía, todo lo habían acumulado en su persona las manos del azar.

Tales eran los pensamientos de la heredera más envidiada del Faubourg Saint-Germain cuando empezó a complacerle pasear con Julien. La dejó asombrada su orgullo y admiró la maña de aquel joven de la clase media. «Sabrá llegar a obispo, como el padre Maury», se dijo.

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