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Era en el curso de esas grandes incertidumbres que alteraban a Mathilde cuando no entendía Julien las prolongadas miradas que posaba en él. Notaba, efectivamente, que iba a más la frialdad en los modales del conde Norbert y un nuevo ataque de altanería en los de los señores de Caylus, de Luz y de Croisenois. Ya estaba acostumbrado. Una desdicha así le sucedía a veces tras alguna velada donde se había lucido más de lo conveniente para su posición. Sin la acogida particular que le daba Mathilde y la curiosidad que le inspiraba todo aquello en conjunto habría evitado salir al jardín con aquellos brillantes jóvenes de bigote cuando, en las sobremesas, acompañaban a la señorita de La Mole.

«Sí, es imposible que me lo disimule a mí mismo —se decía Julien—, la señorita de La Mole me mira de una manera singular. Pero incluso cuando abre con mayor abandono esos hermosos ojos azules, clavados en mí, veo siempre en ellos un fondo de examen, sangre fría y maldad. ¿Será posible que eso sea amor? ¡Qué diferencia con las miradas de la señora de Rênal!»

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