Los dedos eran largos y huesudos. La piel pálida, con venas azules latiendo bajo la superficie.

El brazo se movía.

Edgar dejó de mirar los espejos.

Después de eso, todo empeoró.

Elizabeth Eastlake lo llamó una noche. Su voz era solo un susurro al otro lado del teléfono.

—Hijo… tienes que parar.

—¿Parar qué?

—De pintar.

Edgar tragó saliva.

—No puedo.

Un largo silencio.

—Entonces ya es demasiado tarde.

—¿Demasiado tarde para qué?

La línea se cortó.

Esa misma noche, Elizabeth sufrió un derrame cerebral.

Cuando Edgar llegó a su casa, Wireman estaba en la puerta, con la mirada perdida en la distancia.

—¿Está viva? —preguntó Edgar.

Wireman asintió lentamente.

—Sí. Pero no sé si seguirá cuerda cuando despierte.

En ese momento, Edgar comprendió algo.

No era él quien pintaba.

Era Duma Key.