Lo llevó hasta una de las galerías de la isla. Dentro, colgada en la pared, estaba una de sus pinturas. El Faro en la Niebla.

Pero algo había cambiado.

El cuadro estaba húmedo.

Edgar tocó la pintura con los dedos y sintió la viscosidad. La niebla en la imagen no era óleo. Era agua real, goteando sobre el suelo de madera.

—¿Qué demonios…?

Wireman no respondió. Solo señaló la esquina de la pintura.

Un rostro había aparecido entre la bruma. Un rostro que Edgar no recordaba haber pintado. Ojos hundidos, piel blanca como la cera. Sonreía.

—¿Quién es? —murmuró Edgar.

Wireman negó con la cabeza.

—No lo sé. Pero creo que te está mirando.

Las visiones comenzaron poco después.

Edgar despertaba en mitad de la noche con la sensación de que alguien estaba en su habitación. Oía murmullos, risas apagadas. A veces veía huellas húmedas en el suelo.

Pero la peor parte era el reflejo.

Cada vez que se miraba en el espejo, veía su brazo derecho. No el muñón amputado. Su brazo entero. Completo. Perfecto.

Solo que no era suyo.