La voz no venía de ningún lugar y de todos a la vez. Un susurro dentro de la tormenta, un lamento arrastrado por la marea.

Edgar sintió que su brazo fantasma ardía como si estuviera envuelto en llamas. Se tambaleó, cayendo de rodillas.

—¡Aguanta, amigo! —gritó Wireman.

Pero la voz siguió.

—No pueden detenerme.

Y Edgar lo entendió.

No bastaba con destruir los cuadros.

Tenía que destruir la imagen dentro de su cabeza.

Tomó una tabla rota y la usó como pincel improvisado. Con su propia sangre, trazó una última pintura sobre la pared ennegrecida de la mansión. Una imagen de Perse hundiéndose en la oscuridad.

Y cuando la última línea estuvo completa…

Todo se apagó.

Despertó en la arena. El sol nacía sobre Duma Key.

Wireman estaba a su lado, el rostro cubierto de ceniza.

—¿Funcionó? —preguntó Edgar.

Wireman miró hacia la casa en ruinas, donde solo quedaban brasas.

—Creo que sí.