Edgar había conocido a Jerome Wireman unos días después de llegar a la isla. Un tipo alto, con gafas de sol, siempre vestido de blanco. Decía ser el cuidador de Elizabeth Eastlake, la dueña de la mitad de la isla, aunque Edgar sospechaba que había más en él. Se hicieron amigos rápido. Tal vez porque ambos estaban rotos.

—Solo… lo vi en mi cabeza —respondió Edgar.

Wireman frunció el ceño y volvió a mirar la hoja. Mostraba una vista de la playa, pero con algo extraño: había un barco anclado en la arena, un viejo bote de pesca con el nombre Perse en el casco.

—No me jodas, amigo. Este barco no está aquí.

—Pero lo estará —susurró Edgar.

No entendía cómo, pero lo sabía.

Esa noche, la isla volvió a susurrarle.

Se despertó con el sonido del mar. Se sentó en la cama y miró la puerta del balcón. Estaba abierta.

No la había dejado abierta.

Se levantó, cruzó el cuarto y salió a la terraza. El aire salado le quemó los pulmones. Miró hacia la playa.

El barco estaba allí.

Perse.

Exactamente como en su dibujo.