El aire olía a humedad y algo más, un rastro de óxido, como sangre vieja. Paul trató de incorporarse, pero sus piernas le recordaron su fragilidad con un dolor lacerante.

El golpe volvió a sonar, más fuerte.

—Annie… —susurró, pero su voz se perdió en la oscuridad.

Se arrastró hacia el borde de la cama. El pasillo era una boca negra que lo observaba. Entonces, la vio.

Annie estaba en el suelo de la sala, arrodillada, balanceándose de un lado a otro como un péndulo desquiciado. Frente a ella, la mesa de café estaba volcada, y sobre las tablas de madera había algo pequeño y oscuro: una rata muerta.

Paul tragó saliva.

—Annie…

Ella levantó la cabeza con lentitud. Sus ojos eran pozos sin fondo.

—Se metió en la casa. —Su voz era un susurro cargado de algo peligroso—. Pero yo la atrapé.

Paul no supo qué responder.

Ella se puso de pie de golpe y, sin previo aviso, pateó el cadáver de la rata contra la pared.

—¡Siempre tratan de entrar! —gritó—. ¡Siempre quieren meterse en mi casa!