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 — O que tem você, Jean?

— Na... ada. Dei...xei... ca.... ir. “Para quê falar? Ela não vai compreender”—pensou ele.

De fato, ela não compreendeu. Levantou o criado-mudo, acendeu uma vela para ele e saiu apressada: ainda tinha que acompanhar uma das convidadas.

Quando ela voltou, ele estava deitado de costas como antes, olhando para o alto.

— O que tem você? Está pior?

— Sim.

Ela meneou a cabeça, ficou um pouco sentada.

— Sabe, Jean? Eu penso se não seria bom chamar o Lieschetchítzki.

Isto significava chamar o médico famoso e não poupar despesa. Ele sorriu venenoso e disse: “Não”. Ela ficou sentada mais algum tempo, aproximou-se dele e beijou-lhe a testa.

Ele a odiava de todo o coração nos momentos em que ela o beijava, e fez um esforço para não a repelir.

— Boa noite. Se Deus quiser, você vai dormir.

— Sim.

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