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—Entonces, padrecito, mandaré que lleven mi maleta a la habitación —gritó Turbin desde la puerta.

—Sí, sí. Esto me honrará mucho —replicó el de caballería, precipitándose en pos de él—. No olvide que es el número siete.

Cuando se dejaron de oír los pasos de Turbin, el de caballería volvió a su sitio. Se sentó junto a un funcionario y lo miró con ojos risueños, exclamando:

—¡Pero si es él!

—¿Quién?

—El del duelo, el célebre Turbin. Ha debido de reconocerme. Me apuesto cualquier cosa a que me ha reconocido. Hemos pasado tres semanas juntos, divirtiéndonos de lo lindo en Lebedián. Fue en la época en que estuve en la remonta. Allí armamos una buena entre los dos: por eso ha fingido no conocerme. Es un buen mozo, ¿verdad?

—¡Ya lo creo! ¡Y muy simpático! —replicó el joven apuesto—. En seguida nos hemos hecho amigos… No debe de tener más de veinticinco años, ¿verdad?

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