Resurrección

—Sé que le es difícil perdonarme —empezó Nejliúdov, pero se detuvo de nuevo, dándose cuenta de que le molestaban las lágrimas—, pero si ya no se puede arreglar el pasado, en cambio ahora haré todo lo que sea factible. Dígame…

—¿Cómo me ha encontrado usted? —inquirió sin responder a su pregunta y desviando de él sus ojos bizcos.

«¡Dios mío! ¡Ayúdame! ¡Enséñame lo que tengo que hacer!», se decía Nejliúdov mirando el rostro, tan cambiado, de Máslova.

—Anteayer fui jurado, cuando la juzgaron —dijo—. ¿No me reconoció usted?

—No, no le reconocí. No estaba para eso. Ni siquiera miraba —contestó.

—¿Tuvo un niño? —preguntó, y sintió que le enrojecía la cara.

—Murió enseguida, gracias a Dios —contestó lacónica y con ira, desviando la mirada.

—¿De qué?

—Yo también estuve enferma, a punto de morirme —dijo, sin levantar los ojos.

—¿Cómo la dejaron marchar mis tías?

—¿Quién va a cargar con una doncella con un hijo? En cuanto se dieron cuenta, me echaron. Pero para qué hablar. No recuerdo nada, lo olvidé todo. Aquello acabó.

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