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Ayer cené con Warner; hoy, en casa; mañana al mediodía comeré con Twichell. Los gatitos están estos días juguetones. Ellos y la gata vieja duermen conmigo y tienen libre acceso a la casa. No los vendería ni por miles de dólares. Junto a una mujer a la que idolatro, lo que más prefiero son los gatos; una vieja gata con gatitos. A propósito, ¿cómo está Muggins? Aquí reina una gran melancolía, pero no la noto. Estoy muy triste, pero estoy acostumbrado; no puedo remediarlo. Soy un experto en tristeza. La tristeza hace que me esfuerce cuando estoy solo, pero eso es jugar con ventaja. Cuando mi familia anda cerca, nada de todo esto me preocupa. Pero esta noche no estoy triste, mi vida. He trabajado con ahínco todo el día, hasta ahora; ha sido un gran día y me siento alegre como un cántico.

He conseguido una versión en francés de la Rana Saltarina; la palabra divertido se queda corta. Voy a traducirla literalmente, con las estructuras francesas y toda la pesca (disculpándome entre paréntesis cuando una palabra sea demasiado para mí), y la publicaré en el Atlantic como el gran esfuerzo de un hombre que no es más que un muy aplicado alumno de francés; y la firmaré con mi nombre, sin ninguna otra palabra. Será algo delicioso de leer.

Adiós, cariño mío. Te quiero y quiero a Muggins. Ya es la hora de acostarse; tengo que bajar y ahuecar a los gatos de la cama.

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