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—Bueno, ¡yo diría que bastante! Fui uno de los albaceas. Todo lo que tenía al morir era una carretilla, y me la dejó a mí. Sin ruedas, y en un estado lamentable. Pero algo es algo, así que, para corresponderle, le escribí a toda prisa una pequeña nota necrológica, que al final no se publicó por falta de espacio.

Pero los Foster ya no escuchaban: su copa rebosaba amargura, y ya no podía contener nada más. Permanecieron sentados con la cabeza gacha, ajenos a todo salvo al dolor que embargaba sus corazones.

Una hora más tarde, continuaban allí sentados, cabizbajos, inmóviles, silenciosos; el visitante se había marchado hacía tiempo, sin que ellos se percataran.

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